 |
| Mira Schendel |
Sem quem, estes me sou
quando do dilúvio em desertos,
filho dileto nos retornos
saturnais e perplexos.
Aqui me tomo logo longe,
hoje sonho onde fui som
desenhado na palma da rocha.
Berro uivos incandescentes,
protestos de alarmar avenidas.
Aliás, os levantes das manhãs
unguentam as feridas e o dia
é de feriado: lembrança de minha
milésima encarnação.
Provo mitologicamente
a existência apavorada de santos
embutidos em garrafas e festas,
questão de fé em todo passo dado
a partir de mapas traçados desde o ínfimo.
(Claro que desconfio de geografias
arraigadas no universo-vácuo: o
absurdo original não seria assim
tão explícito quanto um coração ou
uma centelha animal vibrando
entre os lapsos de humanidade).
Mas tenho parte com as faces do Enigma.
Somado a isso é o ônibus vindo,
a hora chamando assomos
o trabalho de parto constante
doendo de tanto rir e um bocado
de gente atravessando ruas em mim.
Nenhum comentário:
Postar um comentário