VARANDEANDO

Criatura do Mundo

2012-01-27T08:18:00.000-08:00

os cães
na lida da pele
tomam goles de sol
habitam o agora
apagam pra ver

cínicos
se assombram
no prazer
do puro prazer

João Cabral de Melo Neto

2012-01-25T16:21:00.000-08:00

CATAR FEIJÃO

1.

Catar feijão se limita com escrever:
joga-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

2.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a como o risco.

PAUL CELAN -

2012-01-12T16:46:00.000-08:00

Ilegibilidade deste
mundo. Tudo em dobro.

Os fortes relógios
dão razão à hora cindida,
roucos.

Tu, presa nas tuas profundezas,
somes de ti
para sempre.

-------------------------------------------

Quem arranca do peito seu coração para a noite deseja a rosa.

São seus a folha e o espinho,
para ele ela põe a luz no prato,
pare ele ela enche os copos com sopro,
pare ele murmuram as sombras do amor.

Quem arranca do peito seu coração para a noite e o atira alto:

Não erra o alvo
apedreja a pedra,
e ele bate o sangue do relógio,
para ele sua hora soa o tempo na mão:
ele pode brincar com bolas mais bonitas
e falar de ti e de mim.

-----------

do livro Cristal.
Tradução de Claudia Cavalcanti.
Ed. Iluminuras.

2011-12-22T16:43:00.001-08:00

inominável

2011-12-22T16:42:00.001-08:00

2011-12-15T05:51:00.000-08:00

eu digo não ao não

2011-11-21T05:40:00.000-08:00

E por falar em Deleuze...

2011-10-20T12:05:00.000-07:00

O primeiro livro de Deleuze que li foi "Conversações". Nele há tres trecho que destaco aqui pela razão exposta no texto anteror: são reflexõs filosóficas que me alimentam enquanto criador, enquanto poeta:

.

Sim, existem sujeitos: são os grãos dançantes na poeira do visível, lugares móveis num murmúrio anônimo. O sujeito é sempre uma derivada. Ele nasce e se esvai na espessura do que se diz, do que se vê.

.............

É preciso falar da criação como traçando seu caminho entre impossibilidades. (…) A criação se faz em gargalos de estrangulamento. Mesmo numa língua dada uma nova sintaxe é uma língua estrangeira detro da língua. Se um criador não é agarrado pelo pescoço por um conjunto de impossibilidades, não é um criador. Um criador é alguém que cria suas próprias impossibilidades, e ao mesmo tempor cria um possível. É preciso lixar a parede, pois sem um conjunto de impossibilidadese não se terá essa linha de fuga, essa saída que constitui a criação, essa potência do falso que constitui a verdade. É preciso escrever líquido ou gasoso, justamente porque a percepção e a opinião ordinária são sólidas, geométricas. Nada de abandonar a terra. Mas tornar-se tanto mais terrestre quanto se inventa leis do líquido e do gasoso de que a terra depende. O estilo, então, tem necessidade de muito silêncio e trabalho para produzir um turbilhão no mesmo lugar, depois, lança-se como um fósforo que as crianças vão seguindo na água da sarjeta. Pois certamente não é compondo palavras, combinando frases, utilizando ideias que se faz um estilo. É preciso abrir as palavras, rachar as coisas, para que se liberem vetores que são os da terra. Todo escritor, todo criador é uma sombra. Como fazer a biografia de Proust ou Kafka? A partir do momento em que se escreve, a sombra é primeira em relação ao corpo. A verdade é da ordem da produção de existência. Não está dentro da cabeça, é algo que existe. O escritor emite corpos reais. No caso de Pessoa são personagens imaginários, não tão imaginários, porque ele lhes dá uma escrita, uma função. Mas ele sobretudo não faz, ele mesmo, o que os personagens fazem. Não se pode ir longe na literatura com o sistema "Viajamos e vimos muito", onde o autor primeiro faz as coisas e em seguida relata. O narcisismo dos autores é odioso porque não pode have narcisismo de uma sombra. Então a entrevista acabou. O que é grave, não é atravessar o deserto, tendo a idade e a paciência para isto; grave é para os jovens escritores que nascem no deserto, porque correm o risco de verem sua empreitada anulada antes mesmo que aconteça. E no entanto, é impossível que não nasça a nova raça de escritores que estão aí para os trabalhos e estilos.

......................

Acreditar no mundo é o que mais nos falta; nós perdemos completamente o mundo, nos desapossaram dele. Acreditar no mundo significa principalmente suscitar acontecimentos, mesmo pequenos, que escapem ao controle, ou engendrar novos espaços-tempos, mesmo de superfície ou volume reduzidos.

Tradução de Peter Pál Pelbart

Abstrato & Figurativo

2011-09-30T14:10:00.000-07:00

"Tanto em pintura como em música e literatura, tantas vezes o que chamam de abstrato me parece apenas o figurativo de uma realidade mais delicada e mais difícil, menos visível a olho nu." - Clarice Lispector

Kandinsky

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Dia novo

Um passo, um guizo, um gozo, um enguiço,

um maço. Pisca-letras. Vida passa com tantos cantos, anchos, manchas que não usamos e não somos ou será

que assomos? Oh, manda o columbiforme para erídano

e na retornança um dança de zapotecas faz a gente

prazenteira a vida inteira e aí.

Amanheço de começo e reconheço este teto, o nome,

meu epíteto eu esqueci hoje. É um domingo, são

duas quintas-feiras? O espírito sabe pronde vai,

recusa-se me contar, adivinhar não posso.

Acho que vi um além do porto, o horizonte continuando

além do corpo. Insisto em saber o que acontece

ali, onde só vê aquele que tem mais de

centoequarentaesete pontos de fuga na íris. Ergo,

logo canso. Cogito e registro: estou acordado.

Dançando Filosofia

2011-09-19T12:50:00.000-07:00

Minha aproximação da filosofia durante a faculdade foi feita de forma estética. Isso só percebi depois. Os autores me interessavam, antes mesmo do que pelas ideias, pelo estilo, pela prosa criativa que dava vida ao pensamento. Só depois de saborear as frases, cheirar conceitos e olhar com calma as curvas de uma teoria, é que eu acertava o passo com o conteúdo em si. Escrevo agora no pretérito, mas ainda faço desta maneira. Assim foi com Platão, Santo Agostinho, Voltaire, Rousseau, Heidegger. Sem contar o poetas que cantam no coro dos pré-socráticos.

Sentia, durante o curso, falta de entender a filosofia não só conceitualmente, racionalmente, mas também por afetos e percepções. Não que me fosse podado (embora a Academia, como seus senões, tira a poesia de qualquer coisa), mas a sisudez do assunto assustava qualquer intenção de riso-reconhecimento. Foi então, numa destas reuniões tediosas, com Kant se embaraçando nos próprios argumentos, que entrou pelo salão, com um caos dentro de si, feito uma estrela dançante, que entrou Nietzsche, com seu bigode que me lembrou Leminski. O filósofo alemão rodou, cantou versos dionisíacos e me chamou pra dançar. Demasiado humano, saí pulando no baile. E no mesmo pulo, a filosofia contemporânea também decidiu dançar e surgiram coreografias as mais espantosas: o passo de Foucault, o caminhar de Walter Benjamin, o "tô nem aí" de Wittgenstein. Só então entendi: minha filosofia era uma filosofia de artista, feito a do bigodudo alemão.

Meus passos dançantes me levam agora ao encontro de Deleuze, que além de me soprar fluxos dadaístas de pensamento, ainda me incentiva a continuar no devir. Sua filosofia tem alimentado meu fazer artístico de tal modo que voltar atrás é impossível. É preciso sempre novos movimentos para não perder a graça da dança. Afinal, o que mais há de se fazer?

(...)

2011-08-22T13:43:00.000-07:00

Andava meio distante daqui. Postando poemas, ideias (sem acento) e ideogramas em outros quintais. O Facebook substituiu os blogs? Mas sou caseiro, e a minha varanda volto. Espalhando de coisas que li, vi, pensei. Li um livro fantástico da poeta Orides Fontella, com textos que são concisos e reflexivos, filosofia sem perder a expressão estética própria da arte:

Gênesis

Um pássaro arcaico

(com sabor de

origem)

pairo (pássaro arcano)

sobre os mares.

Um pássaro

movendo-se

espelhando-se

em águas plenas, desvelou

o sangue.

Um pássaro silente

abriu

as asas

- plenas de luz profunda -

sobre as águas.

Um pássaro

invocou mudamente

o abismo.

E ainda tem mais, mas só depois.

Antigamente era futuro

2011-07-05T18:47:00.000-07:00

PONTEIO

vindo

cantiga

mais

antiga

que meus

anos

tive

saudade

de mim

e dos

mín

imos

planos

contos curtos

2011-06-20T15:10:00.000-07:00

FAMÍLIA

No fim, só o gato ficou na casa.

....

FUGA

Ante o elevado Costa e Silva, o elefante lembrou da savana.

....

OUTRA INFÂNCIA

O menino colocou todos os brinquedos numa caixa e os enterrou
sob o pé de mandioca: estava apaixonado.

....

NOS DIAS DE HOJE

O apático professor de auto-ajuda jogou-se na frente do automóvel.

....

ANTES QUE KAFKA ACORDE

Depois que lincharam o último monstro, não havia mais ninguém.

2011-06-20T15:04:00.000-07:00

cães

guarda

chuvas

pessoas

pedras

toques

humor que arrefece

e cede

onde vai parar

tudo aquilo que se perde?

QUIZUMBA!

2011-05-26T15:03:00.000-07:00

Sábado próximo é a estréia do espetáculo QUIZUMBA, trabalho que eu tenho muito orgulho em participar como dramaturgo!
E a estréia não poderia ser mais especial!
Será na tradicional Festa da Santa Cruz, Nossa Senhora e São Benedito
Dia 28 de Maio de 2011, às 16h.
Quilombo Cafundó - Estrada da Barra - Salto de Pirapora - SP

Funâmbulo

2011-05-16T08:46:00.000-07:00

O que é vertigem? Medo de cair? Mas por que temos vertigem num mirante cercado por uma balaustrada sólida? Vertigem não é medo de cair, é outra coisa. É a voz do vazio debaixo de nós, que nos atrai e nos envolve, é o desejo da queda do qual logo nos defendemos aterrorizados." (Milan Kundera)

Escrever-se

2011-05-03T11:20:00.001-07:00

DESLUMBRAMENTOS

2011-04-26T19:41:00.000-07:00

Alumbramento

ela
caudalosa
camisola amarela
signo de sol
.
escandalosamente lua

Malandrinha

depois de beijar minha boca

enquanto nos amávamos em pé

aquela poesia me atropelou

sem dizer a que veio

.

deixou com vontade de mais

HOMO LUDENS

2011-04-12T08:16:00.000-07:00

PIQUE

quem foi o aflito

que acertou

a seta no alvo/recer

acendeu por acidente

o pasto do boi

quem foi

afoito que fechou

olhos na hora

da foto, saiu

pra trabalhar e deixou

vida em casa

vou contar até três

então será aberta a sala

da jaula do tigre:

- traga-me um nome

entregue-se já, seja lá

quem

foi que

brou o copo de letras

a lente pra miopia

empurrou utopia ladeira

abaixo

você ainda acha

quem comeu nosso mingau

antes de a gente nascer

não deixou rastro

raspou a tigela

quem foi, quem foi

aposto que está

com a mão amarela

TRÊS VE(LINHAS) PARA O JAPÃO

2011-03-14T07:50:00.000-07:00

Quimonos secando

Ao sol. Oh aquela manguinha

Da criança morta!

. Matsuó Bashô

pequena ilha ao leste do mar

brinco à luz da areia com um caranguejo

a face molhada de lágrimas

. Takuboku Ishikawa

ERA UMA VEZ

o sol nascente

me fecha os olhos

até eu virar japonês

.Paulo Leminski

uma bomba sobre o Japão...

DEVIR

2011-02-28T07:48:00.000-08:00

confirmado: não tenho vergonha nesta alma la

vada / por mais q patrulhe ature idéias

conspiratórias

basta ver olho d gato um vestido no varal

feito flâmula arfando de calor frase do

Lorca escorada na porta

vontade dominante faz cócegas língua coça

corpo esquenta arrebenta coração por tudo

q vi verei vivi ou não

voz de vô dizendo arrependei-vos enquanto é

tempo / dedos apontando você está vertical

mente enganado

mas sou de lua ainda q eu fosse da Índia e

alguém concordasse ser isto falta de escrú

pulo / ex-tudo / fraqueza nos músculos

continuo a teimosia de mudar de opinião

SussUrros

2011-02-15T03:07:00.000-08:00

minhas mãos geladas passeiam

sobre sua pele

seu ventre cálido à sombra

e desfaleço em seu seio

de moça

onde o medo não me enxerga

recebo seus pêlos claros

me esvaindo mansamente em seu umbigo

somando bocas úmidas a arrepios e graças

das simples vogais

sussurro um desejo morno

no último fio de nuca

para acalentar em suas coxas

num frescor de prazer que arrefece

(em beijos sufocantes

que cismam de deleite)

me lançando dissoluto no próximo

gozo

SUMIDOURO

2011-02-04T17:06:00.001-08:00

Como se fosse fácil assim, mudar e pronto. Você não me disse que era pra. Tem que medir os dois pontos da questão, ver se há coerência. Vontade de tomar café. O que te falo entra por um ouvido e sai pelo olho verdependendo da luz da notícia vinda. Tem umas moedas? Manja dois corpos ocupando o mesmo lugar no espaço do. Preciso de café ou vou dar um grito. Não muda de assunto. Preciso. Não sabia que o meu jeito. De. Quero dizer, do meu jeito isto também era amar. CAFÉ! Ouve, achei ridícula esta coisa de me contar aquilo, sabe muito bem, eu tenho esse...sabe? Não tinha notado este buraco, as pessoas continuam passando. Acredito que ninguém tenha visto algo tão infame, tão ermo. Flutoandói em mim uma lesão, um piriri. A conversa tá se diluindo pelo ralo, como um. Hoje seu olhar parece sumidouro, metade sombrio, metade na sala. Reparou como você pronuncia o s? Não, não é esta a palavra, o olha parece difuso...ou seria lúrido? Porque o motivo da gente falar isso é óbvio, só acho que não. Já sei, está muito taciturno, isto é o que eu queria. Por acaso ainda me tem? Definitivamente quero desesperadamente quero desatina. Ainda me tem? Mente, preciso de café. Não muda de assunto.

Nietzschiana

2011-01-17T03:34:00.000-08:00

Nietzschiana

Manuel Bandeira

Meu pai, ah que me esmaga a sensação do nada!

— Já sei, minha filha... É atavismo.

E ela reluzia com as mil cintilações do Êxito intacto.

BANDEIRA, Manuel. "Nietzschiana". In: Estrela da manhã

Pra começar...

2011-01-12T14:07:00.000-08:00

FICA O DITO
PELO DUVIDO

SEJA BEM VINDO
O QUE ME DEIXA
COMOVIDO

relatividade

2010-12-23T10:53:00.000-08:00

a noite passa correndo a mulher passa correndo

o amor passa correndo o calor passa correndo o corpo

passa tremendo

a fome passa correndo a raiva passa comendo o guardar

passa correndo o ouro passa correndo o vazio

passa correndo

a chuva passa correndo a santa passa correndo

o animal passa correndo o ideal passa prevendo o tiro

passa correndo

a coisa passa correndo a vida passa correndo o estar

passa querendo o homem passa correndo o mundo

passa colhendo

a vila passa crescendo a morte passa correndo

o mato passa correndo o filho passa correndo o surto

passa correndo

a gente passa correndo a fala passa correndo o pesar

passa correndo o passar passa correndo o outro

passa correndo

a sorte passa correndo a razão passa correndo

o fardo passa correndo o tempo passa devendo e o trem

está parado

TECENDO PLANOS

2010-12-10T05:49:00.000-08:00

Metáfora

2010-11-30T12:53:00.000-08:00

AGRADECIMENTO

Fiz bem de partir e de me demitir de tudo aquilo que dá nome a um homem. Desincumbi-me de esboçar uma alma, de narrar uma história, de adquirir competência e de entrar no percurso das alienações.
Agradeço o vento esquivo que me varreu do mundo: ele me deu a perplexidade, o olho sem pálpebra e um coração abissal para ressoar a imensidão da noite sem resposta.

.Juliano Garcia Pessanha, em "InstabilidadePerpétua".

Poesia Infantil - EM MARTE

2010-11-30T12:47:00.000-08:00

Em Marte tem um neném.

Uma manhã...

hã? Menino ou menina?

Não importa o nome

ou se é mulher

ou se é homem.

Importante mesmo é que é

um neném!

Ocupando a inteira metade

daquele mundo longe

a criança dorme

por muito tempo

e quando, lentamente,

amanhece seus olhinhos

(imensos),

a primeira intenção

é urinar, mijar, desaguar

divertidamente...

Mora sozinha, a criança:

não se conhece parente

a origem, ou mesmo o destino.

Se vem de Mercúrio

Netuno ou Plutão,

é uma informação

que o poema não encontrou.

De noite, quando tem fome,

carinhosamente

a Via Láctea o amamenta

enquanto Saturno canta

um ninar que embala,

transformando o sono em sonho.

Uma manhã, levantando

as pernas e o nariz,

reconheceu-se uma grande pessoa

no universo que desenhou

quando era

neném em Marte.

Curte conto curto?

2010-11-17T13:10:00.000-08:00

Enigma

Com olhos de abismo, ela sussurrou:

- Decifra-me ou devoro-te.

Ele não a decifrou.

Mas anda muito feliz.

^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

Memórias no guardanapo

Uma corda arrebentou. Não estava preparado. Toquei a noite inteira sem mi.

Pedem samba, eu tenho. Popular? Mando três. Música de amor, hoje não, que me dói o coração.

Toco a noite com meu violão. Ela diz que está com a cabeça cheia de estrelas. Vira pro lado e dorme. Então improviso um solo.

Hoje acordei distante. Saía de um sonho confuso, cheio de culpas e gestos de carinho. Levantei tentando me esconder, mas da árvore que beira a janela da cozinha, a multidão de pássaro denunciava: bem-te-vi, já-te-vi. Passarinho filho da puta.

Ela não ligou. Fiquei rouco. Não fui trabalhar.

Jogos de Lembrar V - O Tempo

2010-11-08T14:50:00.001-08:00

CETICISMO

2010-10-28T14:07:00.000-07:00

"Quem duvida de tudo se chama cético. Como se chamam aqueles que acreditam em tudo? Aqueles que acreditam que tudo é possível? Que toda fantasmagoria tem tanto direito a existir quanto a sólida certeza do gosto do pão e a indeterminada realidade da água que escorre no rosto dos sedentos quando chove?"

Leminski, in METAFORMOSES: UMA VIAGEM PELO IMAGINÁRIO GREGO

ALÊNTODO

2010-10-18T17:52:00.000-07:00

Brincadeira

2010-10-18T17:50:00.000-07:00

Deitada no sofá, a cidade girando em sua cabeça, Rita suspirava uma saudade que não encontrava morada. A casa anoitava. Na mesa de centro, ao lado do jornal de qualquer outro dia, um pirulito vermelho brilhava encaracolando cores: não tenho crianças. Estranhou.

Caminhou suspensa pela casa com o doce na mão, esperando não encontrar um bebê abandonado. No quarto, cantando ciranda com as bonecas, uma menina olhou Rita com alegria: oi mãe, acordou? Retomou lembranças, vasculhou nomes, anos esquecidos. Nada, nem um vestígio de gravidez, adoção ou trabalho de pajem. Entretanto, com ternura desvelada naquele instante, recolheu a pequena em seus braços, beijou sua cabeça enquanto a ninava pelo nome. Minha menina, mamãe está aqui. Estou tão cansada, mas quero brincar com você, viajar, velejar entre ilhas.

- Filha...filha!

A menina Rita desviou o olhar hipnotizado das redondilhas do pirulito. O pai a chamava: onde estava? Ela riu: esqueci.

Dois poemas pra valéria

2010-10-12T19:04:00.000-07:00

bem de leve ela ria

como ainda ri ali no átrio

feito uma leoa alada

me ateando arte

onde vale uma lágrima

era uma vez e nada

vira noite, namorada

abalando um vale de riscos

fogo-amor de além-terra

ainda que fosse só ensaio:

por ela valeria então

voltar ao chão

depois de viajar, voar

dizer o que se quer ouvir

de um ponto ao outro

brincadeira séria

eu encontro

pronto em mim

um canto pra valéria

-------------------------------////------------------------------

como se fosse uma prosa

um épico em tempo

de rosa fora de época

fosse uma canção

preparada pela manhã

servida na madrugada

espalhada por um gesto

de uma língua inventada

no lago dos signos

sairia dos meus corpos

o cântico dos cânticos

dos recônditos escondidos

versos só para ver

- na Valéria –

nascerem mil sorrisos

SALIVAGINÁDEGAS

2010-09-23T17:52:00.000-07:00

Jogos de Lembrar IV - Os irmãos

2010-09-13T09:07:00.000-07:00

à moda da casa

passou um susto leve

deixou dúvida: persigo?

lembrança de irmãos

dois mais velhos, três comigo

chamo de volta o tempo

o futuro é tão antigo

é presente sempre aqui

onde sou, sem ser, e sigo

memória se leva na asa

infância é conversa de amigo

é casa de João-de-barro

habitada por pintassilgo

Eleições (Democracia)

2010-09-13T08:58:00.000-07:00

- Você acredita nisso? perguntou João Nogueira.
- Em quê?
- Eleições, deputados, senadores.
Retrai-me indeciso, porque não tenho idéias seguras a respeito dessas coisas.
- A gente se acostuma com o que vê. E eu, desde que me entendo, vejo eleitores e urnas. A vezes suprimem os eleitores e as urnas: bastam livros. Mas é bom o cidadão pensar que tem influência no governo, embora não tenha nehuma. Lá na fazenda o trabalhador mais desgraçado está convencido de que, se deixar a peroba, o serviço emperra. Eu cultivo a ilusão. E todos se interessam.
João Nogueira refletiu um instante:
- O que eu aco é que os deputados e os senadores são inúteis e comem demais.

Graciliano Ramos, in SÃO BERNARDO

Questão de fé

2010-09-12T07:28:00.001-07:00

Conto sem nome (aceito sugestões)

2010-08-29T19:49:00.000-07:00

Trancava apartamento com sono, pressa de pegar ônibus. Chave caiu quando vizinha anunciou, com algum pesar mal disfarçado pelos olhos afoitos em ser primeira no passar notícia: velho Ronaldo, do terceiro andar, se jogou pela janela.

Esqueci da hora marcada para pensar na incoerência deste fato: aquele aposentado que andava de muletas não tinha força suficiente, como garantiu a mensageira, para subir na pia da cozinha e saltar. Eu mesma vi e ouvi suas últimas palavras. Mulher ficou olhando, esperando que eu perguntasse quais foram. Como não manifestei interesse, segredou que o velho mirou cadela e disse: Guna, não vá cagar fora do lugar, viu? E pulou.

Apesar de compartilhar mesmo prédio por anos, era pouco que eu sabia sobre aquele senhor. Era vô de amigo na infância. Após aposentadoria, foi morar com a filha e a companheira desta. Vizinhos estranhavam aceitação irrestrita que o antigo professor de Física da escola técnica do Brás, conhecido pela rigidez de seus valores, dedicava à relação da filha. Logo se descobriu que o velho, atingido pela idade e pela esclerose, não atentava ao que ocorria, acreditando que tanto filha quanto nora, eram a mesma pessoa.

Ronaldo passava maior parte das horas sem contato humano, duas mulheres trabalhando dias e noites em enfermaria e secretaria de escola. Não ficava sozinho, sempre acompanhado da cadela recolhida na rua quando filhote.

Eventualmente os encontrava de passagem, Guna indo à frente, montando guarda e proclamando, feito arauto, chegada de seu amigo. Caminhavam para visitar o sol. Na falta e na impossibilidade de assunto, saudava-os com opa bom dia. Acontecia, por vezes, do velho não responder, quiçá por não querer ou por não conseguir formular resposta imediata. Entretanto, comum era seu habitual grunhido, quase nada de movimento labial, que sempre preferi crer como sorriso.

Quando deixava a mulher, descrente do que me contava, outro vizinho, o de baixo, subia escada assustado, verdadeiramente abatido pela confirmação da notícia.

Atravessei a tarde refletindo, sem interesse no princípio, e com mais intensidade conforme cogitava outras possibilidades sobre o que levava aquele homem ao derradeiro vôo. Solidão é motivo intenso, com certeza. Ou pressa em resolver as questões metafísicas nas quais estamos imersos. Desgosto com lembranças fantasiadas que lhe mostravam como esteve arredado de tantos desejos programados e deixados nos caminhos? Provavelmente Ronaldo, acostumado nos cálculos sobre a mecânica do universo, com memória e raciocínio recolhidos pelo tempo, não tivesse capacidade de tentar elucubrações diante do beiral do terceiro andar. Talvez.

Noite me devolveu casa. Subi andares no escuro, sinal de estranho respeito pelo acontecido. Contudo, frente ao apartamento do finado, arrepio daqueles da meninice, assombração diante das idéias, acendi luz abruptamente. Susto em ver, parado na escada, marido da vizinha anunciadora. Sem cumprimentar, olhava porta, suspirava. Lamentável, lamentável. Concordei estalando língua. Tsc, tsc. Que acidente terrível. Acidente? Pois é, disse o homem, foi apanhar toalha que voou pela janela da lavanderia, subiu no tanque e caiu. Não foi suicídio? Suicídio? Ela não tinha força para suicídio, escorregou por fraqueza.

Casal não se importava com presença do ex-professor no apartamento. Era de pouca conversa, quase não se notava seu estar. Agora, cadela era estorvo, destoante da pretensa arrumação do lar, avessa ao banho, mordia e chorava quando tentavam fazê-lo, no que era idêntica ao seu amigo. Cagava em qualquer canto, mas tinha preferência pelo centro da sala. Desejaram fazê-la circular até se perder, ou deixar na casa de conhecidos. Eram estes raros momentos de expressão que Ronaldo demonstrava ar agressivo e melancólico. Assim, contas acertadas com outros parentes, alugaram apartamento em frente, carregando-o com poucos móveis. Foi morar, Guna e o velho, assistidos diariamente pela filha, que fazia comida e limpava vez e outra o pai e o espaço.

Vai ao velório, perguntou o homem, interrompendo meu devaneio. Onde será? Ainda não confirmaram. Saí sem despedir, ele ainda suspirando nos degraus.

Demorei na cama, sonho avisando que chegaria com atraso. Sabendo da morte acidental, desconsiderei explicações existenciais, apegando em cogitações outras. Acidente. Sabendo disso, ficava menos patético o último discurso do suicida ser ordem pro animal não cagar no lugar errado.

Manhã chegou barulhenta, sábado aproveitado na limpeza, músicas vindas de andares diferentes, competindo por atenção. Desci patamares frios, vontade de pão ecoando na boca. No susto do hábito, cumprimentei Guna, que subia correndo, seguida pelo amigo ancião. A filha enfermeira vinha atrás. Gaguejei: Seu pai...Ele está melhor, obrigada. Não foi nada grave. Mas me disseram que ele, na janela. Isso mesmo, foi ao jardim atrás do prédio pegar toalha que voou pela janela e acabou tropeçando. Caiu, mas machucou pouco a perna, certo, pai? Ronaldo seguia adiante sem dar conta da conversa absurda que me enredava.

Vizinhos que encontrava fingiam nunca terem outra versão do ocorrido. Durante três meses não se falou mais no assunto, e eu não vi professor nem sua estimação no caminhar. Foram juntos a uma casa de repouso. Seu nome só me abrolhou meses depois, quando encontrei na porta do edifício papel pendurado, avisando sua morte. Agora é real, suspirava o abatido vizinho, que parecia gostar desse estado. Lamentável. Lamentável. Como foi? Corpo cansou de vez, concluiu. Vai ao velório?

Sem mais, subi um passo para cada dois degraus. Tranquei conversas com moradores, duvidoso desta nova variante. Com riso irônico engatilhado, passei semana vigilante a qualquer latido, pronto a desfazer mais um engano da vida.

Quase carta

2010-08-15T20:03:00.000-07:00

daí q agora a noite passa grávida de algum dom, tempestades derrubando um bando de cidades. sem aviso, a onda televisiva vomita notícias de crimes assassinatos roubos corrupções

na mesa do quarto, o aquário vazio poderia ser uma metáfora do vácuo pressentido da era de Aquário, mas o q vejo é só um aquário sendo o que é. o deus que inventei e q me inventou escreve torto por linhas paralelas ou é miopia da concepção da realidade q cada um... ... ...

como sobreviver tão pequeno num mundo cheio de insetos, banhado de incertos caminhos, garimpos registrados nos calos das mãos, crianças q brotam das bocas-de-lobo, janelas de celas novelas

o q me compete é abrigar a humanidade nas letras do Brecht, forjar no metal um quintal para o samba, cantar hare-krishna, rezar para a santa. vontade de compor uma carta de amor:

sou você me é, repito palavras suas, oh neguinha (branca) que me ensina vi ver e q me copia. é o sentido do seu olhar q sigo e consigo entender coisas entre coisas: há segundos q um segredo seu muda o mundo

Bloco dos perdidos

2010-08-09T16:57:00.000-07:00

fui dizer seu nome

minha alma escapou

foi para a avenida ver o bloco dos perdidos

saio a te buscar

pelas ruas da saudade

qual a direção?

eu era um dos mais de mil palhaços no salão

por qual beco seguir,

em qual boca ficar?

fiz um mapa do teu rosto

oceano dos teus lábios

dos teus olhos fiz farol

me diz por onde você anda

procuro em rodas de samba

me atrevo no frevo

numa corda bamba

se não vai mais voltar

ao menos me devolva

meu rosto de tripulante que deixei

no espelho do teu olhar

- Quem quiser ouvir esta minha parceria com Igor Ventura, acesse o link:

http://tramavirtual.uol.com.br/artistas/gon_ventura

Aproveite e ouça "Contatos Imediatos", parceria nossa também.

Auto – Retrato 3x4 (a lápis)

2010-07-22T18:16:00.001-07:00

meu senso de direção não tem sentido

crio com mais verdade do que analiso

vozes avulsas me ferem de referências

faço vezes de pousada a seres de passagem

Andante

2010-07-22T18:13:00.000-07:00

Data da infância aquela memória de momento futuro, o olhar de quem enxerga tudo com um porvir já findo. Esta percepção não era (é) de nostalgia, apego às lembranças do passado, mas saudade, deslocamento da fixação do tempo em direção ao mar inominável.

2010-07-11T10:13:00.000-07:00

inverno

o sol desta manhã

plantou em meus poros

um pé de maravilha

agora, aos pingos,

brotam em minha pele

algumas alegrias

DOMINGO

2010-07-11T09:51:00.000-07:00

Gente conversando na calçada, culto nas igrejas, futebol e cerveja, vestido de namorada. Porque hoje é domingo.

Tem sala de bate-papo procurando alguém, dois meninos pedindo cinqüenta centavos no trem, deus descansando na rede ouvindo São Paulo cantar. Porque hoje é domingo, Vinicius de Moraes não compõe mais, mas o Samba de Ossanha assanha as árvores do centro.

Trabalhadores estão dormindo, porque hoje é domingo.

O comércio está fechado, os ônibus cansados de gente lotada, a tarde de inverno está limpa, um homem grita ao telefone bagunçando o que digo. Porque hoje é domingo, pede cachimbo.

Continuemos fingindo. Porque hoje é domingo. O suor em pingos. Porque hoje é domingo. A ferida prorrogada do mendigo. Porque hoje é domingo. Felicidade rodada no bingo. Porque hoje é domingo. Um poema já antigo. Porque hoje é domingo. Cabeleira com vermelho tingido.

Porque hoje é domingo, tem festa junina, enterro, carnaval. Tem uma viola ponteando o natal. Amanhã é segunda seca, mesmo que chova pedra, ainda que se perca a hora e lá fora um amigo espera abrigo.

É domingo e os anos vão se indo, rindo alto, o rio daquela cidade continua lindo. Ninguém atende quem quase explode. Neste dia tudo diz: cansa correr dançar nascer toda semana. Anda, que agora é fazer plano, porque hoje é domingo e todo domingo é feito ano-novo, mais promessas e bandeiras que serão sustentadas com afinco até – quem sabe – quinta feira. O regime, a revolução, a fé no feriado prolongado que trará a paz prometida para hoje. Porque hoje é domingo.

Vinte e Nove

2010-07-05T09:40:00.000-07:00

"...E aos vinte e nove, com o retorno de Saturno, decidi começar a viver
(...)
e vinte nove anjos me saudaram e tive vine te nove amigos outra vez"

Legião Urbana

Alberto Guzik (1944 - 2010)

2010-06-26T17:52:00.000-07:00

"Rir é fundamental. Mais que isso, fundamental. Ainda mais nestes tempos que correm tão tristes."

Alberto Guzik, ator, dramaturgo, diretor, escritor.

"Aqui, neste supremo perigo da vontade, aproxima-se, como uma feiticeira salvadora, com seus bálsamos, a arte; só ela é capaz de converter aqueles pensamentos de nojo sobre o susto e o absurdo da existência em representações com as quais se pode viver: o sublime como domesticação artística do susto e o cômico como alívio artístico do nojo diante do absurdo."

Nietzsche, in O Nascimento da Tragédia

Chorinho

2010-06-13T17:46:00.000-07:00

Madrugada gelada, está relampeando ou a batucada continua? Dois tambores, uma cuíca, um tiro, doze copos vazios no balcão. O samba da minha terra deixa a gente mole, pode? Nesta idade eu ainda tropeçando que nem bebê? Pra que tanto muro, pergunta o meu coração, e aqui vou escorando na parede. Deixa eu passar, que o meu bloco vai seguindo atrás, todo mundo me ajuda no compasso.

Lá pelas tantas chego em frente a minha casa. A mulher deixa a luz acesa pra me receber. Ou é a lua que me dá o ar da graça? Porque não chove pra gente beber? Héim, dona lua? O portão rangendo, deixo sempre aberto pras minhas filhas entrarem, todo dia, toda noite volto assim. Eu estou por aí, tangendo meu bandolim.

A casa está no silêncio, cadê pessoal? Hoje não tem janta, não tem cama, não tem móveis. Podiam ter punhado um recado na porta, cadê? Escrito: não posso mais esperar, meu corpo cansou do frio, adeus. A nega levou tudo, o que era dela, o que era meu! Deixou pra trás só o nosso retrato. Nega, volta logo, que você também me esqueceu...

2010-06-13T17:39:00.000-07:00

CORTE CERTO

2010-06-13T17:31:00.000-07:00

2010-05-23T10:23:00.000-07:00

Jogos de Lembrar III - A Mãe

2010-05-01T21:11:00.000-07:00

obs: a segunda garota da esquerda para a direita é minha mãe.

Da Saudade

2010-05-01T21:01:00.000-07:00

Tânia olhava de canto os pares deslizando no salão. Ajeitava com as pontas dos dedos os vincos do vestido, as dobras de algodão carinhando as rugas das mãos. Não tinha interesse em dançar, não bailava desde que o Justino morrera, aquele sim um pé-de-valsa, como se dizia. A amiga insistiu, vamos, você se alegra, vê pessoas. Sete anos de luto, não carregava dores em público, mas exibia a viuvez em cada começo de conversa, no tempo que o Justino dançava. Não, obrigada, só estou olhando. Era o terceiro convite que ela recusava, a amiga suando de tanto rodar, Tânia andando pelo salão a fim de disfarçar, buscar algo para beber.

A banda deu os primeiros acordes, o sanfoneiro soprou a Saudade de Matão. A memória rodou nos olhos dela, o Justino puxando ela para a valsa, a promessa de uma vida boa, de uma lua nova, quando lá no céu surgir uma peregrina flor. O homem se aproximou e lhe estendeu a mão. A viúva ameaçou dispensar o cavalheiro de terno alinhado e antigo, mas ao levantar a mão, este entendeu como um sim. Quando deu por si, ela rodava como antigamente, sentia o perfume do homem, ria do descompasso, os pés que não se encontram, igual a qualquer primeira passeio.

Terminaram o baile conversando, ela sabendo que seu nome era Lázaro, que também perdera a esposa há muito, que era sapateiro. Ele ainda insistia em saber dela, mas ela bailava, girava, acertava o passo contrário. Nem o nome dizia. A banda anunciou o fim do baile, a amiga chamando. Já vou. Já? Obrigada pela dança, seu Lázaro. E eu te chamo como, dona Saudade? Fica assim mesmo, disse entre dentes, um sorriso que Lázaro julgou mimoso. O senhor de cabelos ralos pegou o guardanapo que ela dispensava na mesa e anotou seu nome e telefone. Quem sabe mais uma dança, domingo que vem. Ela sorriu novamente e saiu, olhando de soslaio para trás, ele acenando timidamente.

Na porta do clube, Tânia cantarolava a valsa. O mundo dançava, Lázaro bailava. A noite estava no começo, a lua nova ponteava estrelas, Justino dançava. Tânia apertou com força o papel sobre o colo. Em uma imagem grotesca o enfiou todo na boca e mordeu com força, engolindo-o. Domingo seguinte iria ao cemitério. Ao parque de flores, dependendo do tempo.

Três micro contos

2010-05-01T20:53:00.000-07:00

FAMÍLIA

No fim, só o gato ficou na casa.

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ACENDERELA

Pés dela não cabiam na sapatilha. Então o príncipe lhe cortou metade do direito.

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DESENCONTRO

- E aí, como vai tudo?

- Luisinho foi assassinado, a Érica ficou louca, a irmã dela teve um filho, o Duda se jogou do oitavo andar, o Robson está na clínica de desintoxicação, meu padrinho vive num asilo, eu ando muito sozinho, a Leila teve um câncer, Nego Anísio já não anda. De resto, tudo bem.

Da existência

2010-02-24T16:55:00.000-08:00

Jogos de Lembrar II - O pai

2010-02-14T06:03:00.000-08:00

Jogos de Lembrar I - A cidade

2010-02-06T18:03:00.000-08:00

Inicio hoje uma série de foto/poemas que venho compondo acerca da minha memória pessoal-afetiva.

* Mococa, interior de São Paulo, onde passei parte da infância e adolescência
.

Haiti, Brasil

2010-01-15T16:58:00.000-08:00

Quando você for convidado pra subir no adro

Da fundação casa de Jorge Amado

Pra ver do alto a fila de soldados, quase todos pretos

Dando porrada na nuca de malandros pretos

De ladrões mulatos e outros quase brancos

Tratados como pretos

Só pra mostrar aos outros quase pretos

(E são quase todos pretos)

E aos quase brancos pobres como pretos

Como é que pretos, pobres e mulatos

E quase brancos quase pretos de tão pobres são tratados

E não importa se os olhos do mundo inteiro

Possam estar por um momento voltados para o largo

Onde os escravos eram castigados

E hoje um batuque um batuque

Com a pureza de meninos uniformizados de escola secundária

Em dia de parada

E a grandeza épica de um povo em formação

Nos atrai, nos deslumbra e estimula

Não importa nada:

Nem o traço do sobrado

Nem a lente do fantástico,

Nem o disco de Paul, ninguém é cidadão

Se você for a festa do pelô, e se você não for

Pense no Haiti, reze pelo Haiti

O Haiti é aqui

O Haiti não é aqui

E na TV se você vir um deputado em pânico mal dissimulado
Diante de qualquer, mas qualquer mesmo, qualquer, qualquer
Plano de educação que pareça fácil
Que pareça fácil e rápido
E vá representar uma ameaça de democratização
Do ensino do primeiro grau
E se esse mesmo deputado defender a adoção da pena capital
E o venerável cardeal disser que vê tanto espírito no feto
E nenhum no marginal
E se, ao furar o sinal, o velho sinal vermelho habitual
Notar um homem mijando na esquina da rua sobre um saco
Brilhante de lixo do Leblon
E quando ouvir o silêncio sorridente de São Paulo
Diante da chacina 111 presos indefesos, mas presos são quase todos pretos
Ou quase pretos, ou quase brancos quase pretos de tão pobres
E pobres são como podres e todos sabem como se tratam os pretos
E quando você for dar uma volta no Caribe
E quando for trepar sem camisinha
E apresentar sua participação inteligente no bloqueio a Cuba
Pense no Haiti, reze pelo Haiti
O Haiti é aqui
O Haiti não é aqui

- A música é de Caetano Veloso e Gilberto Gil; a primeira foto é o Jd. Pantanal, em São Paulo, onde enchentes destruiram casas; a segunda foto é do Haiti pós-terremoto.

Intercâmbio - Laerte

2010-01-06T16:00:00.000-08:00

A Exceção e a Regra - Brecht

2010-01-06T15:57:00.000-08:00

O Ab Surdo Não H Ouve*

2010-01-06T15:28:00.000-08:00

Dia 04 de janeiro de 1960, numa estrada reta, de boa visibilidade, num dia de sol, o carro que transportava Albert Camus se chocou contra uma árvore. Morreu o escritor, que trazia consigo os esboços originais de um novo romance, O Primeiro Homem. Neste livro quase auto biográfico, há páginas que o escritor conta sua primeira visita, com 40 anos, ao túmulo de seu pai, sepultado no cemitério de guerra de Saint-Brieuc. No impacto com o túmulo “daquele desconhecido”, seus sentimentos ficam paralisados, condicionando até a prosa. Mas em seguida um remorso o penetra com a naturalidade de um respiro e transforma sua emotividade congelada num canto: “No entanto, tudo o que procurara avidamente saber através dos livros e das pessoas, todo o seu segredo parecia-lhe agora ter ligação com aquele morto, com aquele pai caçula, com o que ele havia sido e em que se tornara, e que ele próprio procurara bem longe o que estava perto de si no tempo e com o sangue”

O absurdo da situação é o encontro do filho, o escritor de 40 anos, como o pai, que morreu com menos idade. O filho mais velho que o pai. Dia 04 de janeiro de 2010 fez 50 anos da morte de Camus, mais tempo do que teve de vida, 47 anos. Nas palavras do autor :

"A característica do homem absurdo é não acreditar no sentido profundo das coisas. Ele percorre, armazena e queima os rostos calorosos ou maravilhados. O tempo caminha com ele. O homem absurdo é aquele que não se separa do tempo".

*O título deste texto é um poema de Walter Franco.

Eu prefiro ser...esta metamorfose ambulante....

2009-12-09T12:58:00.000-08:00

Balada Literária

2009-11-16T06:19:00.001-08:00

Caríssimos, este é o link para a página da Balada Literária, evento que ocorre há quatro anos em SP. Quatro dias seguidos de eventos, saraus, encontros, oficinas, shows e muta literatura. Vale a pena? Tudo vale a pena quando é de graça e a grana é pequena.

baladaliteraria.blogspot.com

Mário Quintana

2009-11-16T06:16:00.000-08:00

"Poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação.

Um poeta satisfeito não satisfaz"

(ps: assim também falou Nietszche)

reconciliação

2009-11-13T07:06:00.000-08:00

que eu vou ligar pra conversar e ela tem que me escutar porque não pode ser assim terminando de qualquer jeito foi só um mal entendido e outra pessoa está no telefone público e aguardo e vou ensaio as palavras pra não engasgar parecer nervoso e ela tem que me aceitar e eu queria ter raiva e nãopensar mais nela mais não mais não pode ser assim e cai uma lágrima eu disfarço e ninguém pode ver eu sou forte de marré de si e não sofro por nada nem por ela que não merece e falei sem pensar e ela pensou sem falar e acabou mas não pode ser que até em sonho eu desvio o puteiro e grito o nome dela soletrando e cantando e falando de amor em russo ou não faço idéia de que língua e a língua dela aparece e me beija e nos amamos no meio da rua e ninguém olha porque é tão natural e acordo e o sol bate na minha cara e quero acordar só meio dia e perder metade do dia e dormir logo pra tudo acabar depressa e ela tem que me escutar sai sai logo do telefone o cara está passando receita de bolo parece e lembro do bolo que ela fez e era ruim demais e eu disse que delícia e ela acreditou e deu aquele sorriso que adoro tanto e quero e acho até que confundi e ainda amo a acho que amo e viva o amor não sei bem o que é é só palavra tudo que nem auto ajuda ou talvez não e já não sei se é amor ou paixão ou qual é a diferença e o homem do telefone está enrolando e já está ficando escuro

tô ficando com fome e está um calor e ela deve estar aposto que deve está esperando eu ligar e pedir desculpas cínica filha da puta não vai ter a satisfação de me ver implorar eu vou embora e se ela quiser que apareça e se duvidar dou lhe uma porrada que eu estou falando meu deus vou sim fazer carinho muito que ela é vida minha será minha família companheira e eu quero aqueles lábios aquele corpo gostoso e morrer de tanto prazer que só ela pode mas não pode ser assim não pode terminar já são muitos anos e me dou conta e ela lá eu fico com ciúme só de pensar que pode estar com outra pessoa e falando as palavras que só nós sabíamos e eu além de trágico vou ficando brega e já não respiro mais e fico sem fôlego he que tem uma ali me olhando e é linda e fez sinal e eu vou e a outra que exploda sei bem sei bem ela não é a única mulher do mundo e eu vou mesmo esquece

não consigo merda ela não sai da cabeça e sinto o cheiro dela e parece que ele vai desligar o telefone e já vai se despedindo e a família dela gosta de mim até a mãe dela falou que se precisar de alguma coisa ela me ajuda mesmo agora eu sou amigo de todos lá na casa sou mesmo e já imagino a nossa casa com portão amarelo e meu carro não achochato dirigir se ela quiser talvez e um não dois filhos melhor um filho e uma filha e até um gato que ela gosta muito e ela vai ser muito feliz e vamos enfim descobrir se a felicidade existe completa ou só em parcelas e vamos viajar e conhecer cidades e juntar os amigos pra todo mundo beber e falar sacanagem e rir de qualquer piada mesmo as do arnaldo que não sabe contar e se acha engraçado até diz que quer ser comediante e ninguém tem coragem de contar que ele não tem graça nenhuma e não podemos fazer algo deste tipo e vamos dormir grudados de suor no chão da sala e mais as crianças e o gato e a televisão ligada é eu amo eu amela e ela me ama sei bem eu vi nos olhos dela nem chorou nem falou nada fingiu que estava bem mas eu vi os olhos dela falando de amor e agora eu tenho certeza e vou gritar TEEEAAAAAAAAAMMMOOOOOOOOOOOO

enfim ele desligou vem linda ouvir minha voz e vamos conversar e tomo fôlego e tiro o fone do gancho e vou discando e está ocupado e tento de novo e está ocupado está ocupado e desligo e vou tentar de novo não vou desistir da minha paixão mas o que é isso quanto quantos papéis no fone e o nome de uma mulher morena ela diz e faz todas as posições é discreta oferece a casa e é barato e parece gostoso e o telefone tá aqui e eu já disquei e não está ocupado e eu não tento de novo

SARAU!!!

2009-10-29T11:04:00.000-07:00

Caros varandeadores:

No dia 07/11, a partir dàs 14h.30min, acontecerá um SARAU promovido pelo Núcleo Insólita Sucataria, grupo de arte-educação do qual faço parte, na EMEF Vereador Antonio Sampaio (SANTANA).

Vocês estão todos convidados para prestigiarem o evento, que trará exposições de trabalhos dos alunos da escola, além de trabalhos de outros artistas e arteiros convidados.

O convite também se estende para quem de vocês quiser apresentar algum trabalho: pode ser uma musica, uma poesia, uma cena, uma escultura, um desenho, uma foto, um curta-metragem, uma animação, uma imitação, enfim... O espaço será aberto para as diferentes manifestações artísticas.

As vagas para apresentações são limitadas, por isso me avisem o quanto antes caso queiram se inscrever. Em anexo, segue a ficha de inscrição para quem quiser se apresentar ou expor algo. Peço que me enviem de volta até dia 04 de novembro, próxima quarta.

Abaixo segue o convite!

Visitem também o Blog: insolitasucataria.blogspot.com e ajudem a gente a desenvolver um banquete bem insólito para esse Sarau. É só opinar o texto: Eu acho que tem gosto de... na parte QUEBRA-CABEÇAS.

O Sarau é descontraído, sem grandes formalidades. E A ENTRADA É FRANCA. Conto com a presença de vocês! Será um sábado de CAOS!

Abraços,

Tadeu

A Arte e a Filosofia

2009-10-19T14:08:00.001-07:00

"Nunca será de mais insistir no carácter arbitrário da antiga oposição entre arte e a filosofia. Se quisermos interpretá-la num sentido muito preciso, é certamente falsa. Se quisermos simplesmente significar que essas duas disciplinas têm, cada uma delas, o seu clima particular, isso é verdade sem dúvida, mas muito vago. A única argumentação aceitável residia na contradição levantada entre o filósofo fechado no meio do seu sistema e o artista colocado diante da sua obra. Mas isto era válido para uma certa forma de arte e de filosofia, que aqui consideramos secundária. A ideia de uma arte separada do seu criador não está somente fora de moda. É falsa. Por oposição ao artista, dizem-nos que nunca nenhum filósofo fez vários sistemas. Mas isto é verdade, na própria medida em que nunca nenhum artista exprimiu mais de uma só coisa sob rostos diferentes. A perfeição instantânea da arte, a necessidade da sua renovação, só é verdade por preconceito. Porque a obra de arte também é uma construção, e todos sabem como os grandes criadores podem ser monótonos. O artista, tal como o pensador, empenha-se e faz-se na sua obra. Essa osmose levanta o mais importante dos problemas estéticos. Além disso, nada é mais vão que essas distinções, segundo os métodos e os objectos, para quem se persuade da unidade de finalidade do espírito. Não há fronteiras entre as disciplinas que o homem se propõe, para compreender e amar. Interpenetram-se e confunde-as a mesma angustia."

Albert Camus, in "O Mito de Sísifo"

Lendário

2009-10-19T06:15:00.000-07:00

2009-10-18T19:02:00.000-07:00

Intimidade

2009-10-18T18:52:00.000-07:00

A intimidade exige um tempo para acontecer, e este tempo nunca coincide entre os envolvidos. Por vezes, o outro nos toma por íntimos antes mesmo de nos apresentarmos. Basta estar próximo para que alguém venha contar um segredo, falar da vida, discutir seus pensamentos. Há mesmo casos em que a intimidade nunca chega a ser completa: convivemos com uma pessoa por dias inteiros e nem sequer sabemos seu sobrenome.

Existem também as intimidades furtivas, aquelas que se dão somente em determinado local, com hora marcada. Acontece, por exemplo, quando a rotina nos leva sempre ao mesmo ponto de ônibus. Ali encontramos a gente que faz parte de nosso horário, rostos conhecidos que juramos saber de onde vêm, o que fazem e sentem graças a alguns minutos de conversa. O resto das informações se complementa com um pouco de imaginação e ousadia. Assim, quando uma daquelas figuras de sempre não está lá no cenário já memorizado, uma falha em nosso sistema de organização espacial no traz a preocupação com alguém que mal conhecemos.

Durante o ensino médio eu era um dos poucos alunos que procurava a biblioteca da escola no meu período. O fato de gostar de livros e ser um raro visitante me deu a sensação de proximidade com a bibliotecária, uma velha senhora corcunda, cuja voz parecia ser mais antiga que o resto do corpo. Ela me indicava livros e eu os comentava após a leitura, trocávamos impressões. Alguns livros recomendados pareciam seriamente chatos, mas só após algum tempo de contato entre nós pude dizer-lhe no ato que não os queria. Com intimidade, me achei no direito de apenas folhear os livros, sem levá-los ou observá-los com maior cuidado. Numa destas passadas rápidas, em que dobramos de leve o todo do livro para que as páginas dêem um efeito de desenho animado, apenas pára repensarmos sobre o tamanho do texto, uma severa bronca me veio daquela senhora: aquilo era um desrespeito com o material público. Nossa intimidade se quebrou quando voltamos a ser aluno e bibliotecária. Não que a intimidade não possa suportar um pequeno abalo, mas tendo acontecido diante de outras pessoas, que de minha parte não participavam de nossa intimidade, aquela frase encerrou com o livro fechado e reposto no lugar.

É curioso pensarmos que aquilo que nos é intimo o é porque nos afeta de algum modo. Algo que nos afeta parece raro atualmente, e poderíamos pensar nos casos em que este afeto é unilateral, como nossa relação com quem admiramos, um escritor, um artista, uma paixão platônica, uma paisagem.

Durante a semana, todas as manhãs, vou com a Valéria até o ponto de ônibus (que também deveriam ser chamados de pontos de encontros) de onde parte para seu trabalho. Seis horas da manhã, principalmente no inverno, o sol parece preguiçoso e deixa a noite se estender além da conta. Com o tempo, comecei a decorar as luzes que acendem nas casas e prédios que se apresentam no meu campo de visão. Sei o horário de cada uma e quase sempre acerto o tempo em que ficará acesa. Isto me deu uma intimidade com os moradores destas residências, ainda que eu não tenha idéia de quem sejam. E por isso mesmo acabo criando personagens que ali vivem, seus hábitos, suas personalidades. Se alguma luz não acende no horário que costuma, fica a vontade de acordar o atrasado para que não perca seu compromisso.

Qual não foi a surpresa quando uma manhã, na casa dianteira ao ponto, construção remota e conservada que guarda traços de uma época em que era seguro muros baixos e fachada que lembra casas de antigas cidades do interior, a janela que suponho ser do quarto se abriu (como um jornal, diria Oswald de Andrade) e um senhor calvo olhou e acenou com um sorriso aberto, como se já nos conhecêssemos. Intimidade demais, assustei.

brasileirinho

2009-10-18T18:48:00.000-07:00

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SARTRE

2009-10-01T17:58:00.001-07:00

Camus

2009-09-28T19:41:00.000-07:00

"Sem dúvida que cada geração se supõe votada a refazer o mundo. A minha sabe, contudo, que não o refará. mas a sua tarefa talvez seja maior. consiste em impedir que o mundo se desfaça. Herdeira de uma história corrompida, em que se misturam as revoluções falhadas, as técnicas que se tornaram loucas, os deuses mortos e as ideologias esgotadas, em que medíocres poderes podem hoje tudo destruir mas já não sabem convencer, em que a inteligência se rebaixou até fazer-se serva do ódio e da opressão, esta geração teve que, em si mesma e à sua volta, restaurar, apenas a partir de suas negações, algo do que faz a dignidade de viver e de morrer. Em face de um mundo ameaçado de desintegração, em que os nossos grandes inquisidores se arriscam a estabelecer para sempre o reino da morte, ela sabe que deveria, numa espécie de doida corrida contra-relógio, restaurar entre as nações uma paz que não seja a da servidão, reconciliar de novo trabalho e cultura e voltar a fazer com todos os homens uma arca da aliança."

Albert Camus - discurso da suécia, 1957

No princípio,,,

2009-09-18T09:57:00.001-07:00

A-for(ma)ismos

2009-09-16T07:09:00.000-07:00

Deve ser porque eu seja mais poeta que "filósofo" (assim me considero), mas tenho aversão, devido minhas influências leminskianas, à todo texto longo onde se diz muito para se chegar à uma idéia que poderia ser dita em um haicai.

Tenho gosto pela palavra incerta, pelo logos cortante, pela faísca polissêmica, pela obra aberta.

Por isso adoro aforismos: Nietzsche, Walter Benjamin, Kafka, Wittgenstein, Millôr Fernandes (afinal, o que é filosofia?).

O aforismo, assim como o ensaio, é o encontro do poético, do literário e do filosófico.

Ao tentar se desvencilhar do modo científico e da racionalidade instrumental, a forma de se expôr idéias filosóficas deve - ou deveria - ser diferente da tradicional. Entretanto, a academia ainda preza por artigos científicos, mesmo que seja para criticá-los...

Adorno expôs muito bem esta noção em seu ensaio sobre o Ensaio como Forma.

Mas mesmo o ensaio, a forma livre de exposição de pensamento e de reflexão sobre uma experiência de mundo, foi confiscado pela universidade.

Uma revolução de paradigmas passa necessariamente pela revisão da linguagem.

O documentário contemporâneo pode ser também uma forma de ensaio? E os textos rápidos de blogs? (#) E outras formas de filosofia, como seriam? (afinal, o que é filosofia?)

***

Aforismo tem receita? Duas doses de razão, uma pitada de intuição? A frase que apresenta este blog é um aforismo-poema de Manoel de Barros, um gigante na arte do mínimo. O texto completo segue abaixo:

O Livro sobre Nada
Manoel de Barros

. Com pedaços de mim eu monto um ser atônito.

. Tudo que não invento é falso.

. Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira.

. Não pode haver ausência de boca nas palavras: nenhuma fique desamparada do ser que a revelou.

. É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da sensatez.

. Sempre que desejo contar alguma coisa, não faço nada; mas se não desejo contar nada, faço poesia.

. Melhor jeito que achei para me conhecer foi fazendo o contrário.

. A inércia é o meu ato principal.

. Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas.

. O artista é um erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.

. A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela expresse nossos mais fundos desejos.

. Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.

. Por pudor sou impuro.

. Não preciso do fim para chegar.

. De tudo haveria de ficar para nós um sentimento longínquo de coisa esquecida na terra — Como um lápis numa península.

. Do lugar onde estou já fui embora.

***

(#) Escrevi e postei um texto sobre isso no blog do NIS: http://insolita2.blogspot.com/2009/07/apontamentos-para-futura-tese-ou-p-msg_01.html

2009-09-16T07:07:00.000-07:00

Transplante

2009-09-15T10:36:00.000-07:00

Não deveria ser estranho falar sozinho. Assim, como quem canta baixo, sem ser incomodado, às vezes gosto de cantar poemas, só pelo simples prazer das palavras. Sem mais nem porquê - como diria Chico Buarque - eu estou hoje, o dia todo, cantando um poema da Kelly Guimarães, uma colega lá da Filosofia. Um poema que em seu minimalismo, sua linguagem certeira, diz tanto em pouca coisa, tão ao contrário da filosofia oficial; segue abaixo o poema, cantem comigo:

POHEMORRAGIA

plasma

o corpo é hábito.

há tanto habito este

já me habituei

plaquetas

enlutar-se

algo morre em mim, comigo, no meu mundo

e luto

linfócito

objeto estranho e deslocado

silencia

dentro

protrombinas

são os outros.

eu não há. encontro

o outro que só há em

quando eu

não-eu

negação

ausência

o que se apartou de mim

eu não preenchido

fr a gme nt aç a ~ o

sal

há tempos não lavo meus sapatos

estou arrastando comigo todos os caminhos

água

acho que quero maluquecer

o crime não compensa

a sanidade também não

e tem mais textos dela no link ao lado: caderno de escrita

ELT - escola "livre" de teatro

2009-09-09T07:10:00.000-07:00

Denúncia! Espalhem!

A Escola Livre de Teatro, projeto artístico-pedagó gico que se afirmou como referência para a formação de atores no Brasil e que se aproxima agora dos seus 20 anos de enraizamento na cidade de Santo André, acaba de sofrer um golpe violento: seu coordenador, o ator Edgar Castro, foi sumariamente demitido – para que novamente se plante a velha e já conhecida política de desmantelamento dos quadros críticos que ali atuam e que têm conduzido com diferencial criativo a trajetória da Escola.
É assustador, mas nada novo: foi exatamente assim que as coisas aconteceram há aproximadamente dezessete anos atrás, quando houve a chegada do prefeito Newton Brandão (PSDB) ao poder. Este prefeito e seus secretários brutalizantes realizaram a mesma operação de desmanche da ELT agora proposta – criando intervenções absurdas e condições precárias de trabalho que feriram frontalmente a manutenção de seu projeto pedagógico.
Um projeto contundente como este (radical desde seu nascedouro, quando foi parido pela artista Maria Thaís Lima Santos, hoje professora doutora da USP; e coerentemente transformado pela experiência, pelos seus diversos mestres, em todos estes anos), para se preservar, não pode dialogar com a descarada mediocridade de idéias e, muito menos, com a mera reprodução de modelos falidos que vigoram nos sistemas educativos corriqueiros.
A ELT nasceu e sempre foi diferente e é justamente sua diferença o que lhe confere os louros amplamente colhidos como “projeto que deu certo na cidade de Santo André” e que se tornou referência nacional de ensino de teatro (hoje, chegam pessoas de todo o país para estudar na Escola Livre).
Não bastasse a plena e profunda desaprovação de toda a comunidade da Escola em relação a esta atitude autoritária, o que se percebe claramente é o sucateamento do projeto radical de formação de atores (que sempre esteve baseado no diálogo e na autonomia criativa – daí o nome “Livre” que lhe consagrou).
Para piorar a situação, a atual Secretaria de Cultura (que se gaba por produzir festas com música sertaneja na cidade) quer fazer engolir, de cima pra baixo e irresponsavelmente, o descarado clientelismo, impondo como figura de liderança para a Escola uma amiga de infância do atual prefeito do PTB, Dr. Aidam. Esta senhora, uma desajeitada tal de Eliana Gonçalves, é pessoa absolutamente desqualificada para ocupar tão função e completamente desconhecida nos meios teatrais (diferença brutal em relação aos atuais mestres).
Que uma prefeitura não tenha bons projetos culturais, especialmente quando eleita de supetão e susto, é até comum. Mas quando a falta de projeto vem acompanhada de corrupção (quase nepotismo!) e mediocridade, é ponto revoltante que deve ser comunicado a toda a comunidade, na imprensa e no boca-a-boca (especialmente em casos como este, já que o prefeito Dr. Aidam prometeu, em sua posse, manter vivos os projetos que funcionassem bem na cidade).
Hoje a Escola Livre de Teatro recebeu um duro golpe. Mas quem sai machucada mesmo é a cidade de Santo André. Começamos a ver o rosto do lobo por trás da máscara de cordeiro!

Discurso de difamação do poeta - por Laerte

2009-08-25T17:43:00.001-07:00

2009-08-25T17:36:00.000-07:00

Terra...por mais distante...

2009-08-11T11:58:00.000-07:00

A procura por planetas parecidos com a Terra é uma tentativa de aplacar nossa solidão cósmica ou ou é vontade de achar outra casa antes que acabemos com esta?

Pragmatismo

2009-08-11T11:56:00.000-07:00

e estamos conversados.

Variações sobre o mesmo tema

2009-07-29T12:24:00.000-07:00

A globalização chegou neste blog: brinquei de verter um poema meu para o espanhol.

Para a versão em inglês, contratei a Yana Lumi, japonesa-com-cabelo-dread-que-estuda-ciências-sociais-mas-quer-fazer-música-ou-estudar-meio-ambiente-e-toca-flauta-viajando-pela-américalatina-e-que-faz-estágio-junto-comigo-e-batizou-este-blog. O original também está neste blog, em algum lugar do passado. Eia, pois:

Isto significa que...

2009-07-27T19:52:00.000-07:00

A Yana Lumi, japonesa-com-cabelo-dread-que-estuda-ciências-sociais-mas-quer-fazer-música-ou-estudar-meio-ambiente-e-toca-flauta-viajando-pela-américalatina-e-que-faz-estágio-junto-comigo-e-batizou-este-blog escreveu no twitter, o qual está viciada, que:

- O SENTIDO DA VIDA É NOSSA NOVA MANIA

Aí lembei desta minha micro peça aí embaixo e respondi filosóficamente:

- SÓ...

De violências e Violetas

2009-07-27T19:45:00.000-07:00

(Apartamento de Éfe)

PÊ - E então?

ÉFE - Acho que já. Melhor assim. O prazer é maior depois. Você tem experiência com isso?

PÊ - Muita. Mas não gosto. Me incomoda. Sinceridade.

ÉFE - Diz que adora, que é o seu motivo de ser. Fala que te faz gozar.

PÊ - Aí é mais caro.

ÉFE - Eu pago.

PÊ - Adoro. Isso me faz não ter medo da morte, é quando me torno divino, enfim. Faço de todas as formas, rápido, com força. Se quiser, posso ser mais, brincar lentamente com o desejo da pessoa, acariciar a vontade alheia até a pessoa chorar de satisfação. Homens, mulheres. Até em casal. Alguns preferem assim. Os dois se contendo para chegarem todos juntos ao final.

ÉFE – Não ter medo da morte...e depois?

PÊ - Não gosto de pensar nisto.

ÉFE - Acho a eternidade tão assustadora quanto.

PÊ - Por que isso agora? Não prefere fazer logo?

ÉFE - Tem razão. Eu não queria assim, mas sabe como é a vida, não é?

PÊ - (vai tirando a roupa de ÉFE) Tem muita coisa.

ÉFE - Não entendi até agora o seu motivo. Se te incomoda, por que faz?

PÊ - Você faria? Assim, de um jeito frio, sem ter com quem conversar?

ÉFE - Tantos anos que não sinto. Essa força, meus gestos encharcados de sentidos. Não existe mais impureza. Só este céu violeta, a cidade repartida pelos gritos.

PÊ - O silêncio.

ÉFE - Sim, o silêncio aqui dentro. Olha lá, nem apressados, nem contentes, nem arredios. Este silêncio é só meu.

PÊ - Gosta assim? Gosta? Gosta?

ÉFE - Gosto. Assim, assim mesmo.

PÊ - Na cama? Na mesa, no chão, na parede, onde quer que seja o nosso templo?

ÉFE - Na janela. Quero que todos vejam meu corpo, o vento me arrepiando no fim da tarde. O mundo vai gemer com meu êxtase. Me dá um beijo.

PÊ - Aí é mais caro.

ÉFE - Eu pago. Eu pago. (beijam-se) Apaga a lua quando sair?

PÊ - Quis dizer a luz?

ÉFE - Desculpe.

PÊ - Não precisa perdão. Apago a luz, a lua, a porta.

ÉFE - (Senta-se na janela, com as costas para fora) Vem. Espera. Posso pedir só mais um....

PÊ - Tudo que quiser.

ÉFE - Fala que me ama.

PÊ - Aí é mais caro.

ÉFE - Eu pago.

PÊ - Eu te amo.

ÉFE - Pronto. Pode acabar.

1- PÊ empurra ÉFE pela janela.
2- Luz se apaga.

(Sem Título) ou Poemas - Paisagens

2009-07-27T19:36:00.000-07:00

Lição para pentear pensamentos matinais

2009-07-22T08:43:00.001-07:00

Pensamentos, como cabelos, também acordam despenteados. Naquela faixa-zumbi que vai em slow motion, desde sair da cama, abrir as janelas, avaliar o tempo e calçar os chinelos até o primeiro jato da torneira – feito fios fora de lugar emaranhando-se, encrespam-se, tomam direções inesperadas.Com água, mão, pente, você disciplina cabelos. E pensamentos? Que nem são exatamente pensamentos, mas memórias, farrapos de sonho, um rosto, premonições, fantasias, u m nome. E às vezes também não há água, mão, pente, gel ou xampu capazes de domá-los. Acumulando-se cotidianas, as brutalidades nossas de cada dia fazem pouco a pouco alguns recuar – acuados, rejeitados – para as remotas regiões de onde chegaram. Outros como cabelos rebeldes, renegam-se a voltar ao lugar que (com que direito?) determinamos para eles. Feito certas crianças, não se deixam engabelar assim por doce nem figurinha.

Pensamentos matinais, desgrenhados, são frágeis como cabelos finos demais que começam a cair. Você passa a mão, e ele já não está mais ali – o fio. No travesseiro sempre restam alguns, melhor não olhar para trás: vira-se estátua de cinza. Compacta, mas cinza. Basta um sopro. Pensamentos matinais, cuidado, são alterados feito um organismo mudando de fuso horário. Não deveria estar ali naquela hora, mas está. Não deveria sentir fome às três da tarde, mas sente. Não deveria sentir sono ao meio-dia, mas. Pensamentos matinais são um abrupto mas com ponto final a seguir. Perigosíssimos. A tal ponto que há risco de não continuar depois do que deveria ser uma curva amena, mas tornou-se abismo.

E só vamos em frente porque começam a acontecer urgências. Enquanto a manhã dispara e o telefone toca e a campainha soa e as crianças vão precisam sair para a escola e o relógio de ponto ou qualquer coisa assim – incluindo os outros, sobretudo os outros – não esperam. Nada espera, ninguém. Você lava o rosto, finge não ter visto coisa alguma. É possível também ligar o rádio. Um banho frio, o café feito uma bofetada. Há pensamentos-matinais-despenteados que põe o rabo entre as pernas e dão o fora, mas outros – mulheres de Nelson Rodrigues – adoram apanhar.

Quanto mais você bate, mais ele arreganha os dentes e estica para apanhar mais. Isso magnetiza e atrai outros pensamentos, ainda mais descabelados e até então escondidos. Se era um nome, vem um sobrenome. Se era um rosto, vem a textura da pele, um cheiro um jeito de olhar. Se fantasia, ganha cor, e assim por diante. Pensamentos desse tipo são quase sempre proustianos: loucos pelo velho e bom tempo perdido.

Descargas, não quero parecer alarmista, às vezes entopem. E devolvem justamente aquilo que deveriam levar embora, num comportamento que é o avesso daquele para qual foram programadas. Ah o avesso, esse o problema. Pensamentos assim são um sintoma do avesso. E o avesso é a superfície correspondente, igual em tamanho e forma, a tudo aquilo que você considera o direito. Conhecer de cor-e-salteado o direito absolutamente não dá direito a conhecer também o outro lado. Sinto muito, mas ele sempre está lá. Incógnito, invisível, inviável. In, enfim.

Por ser assim, desordena-se. Pelas manhãs, mesmo que o de-manhã de alguns aconteça às seis da tarde. Mesmo nos calvos, a cabeleira abstrata pode amanhecer tão eriçada quanto a da Medusa. E se em vez de veneno as cobras tiverem mel? Tudo depende não me pergunte de quê. Só sei que deve-se olhar direito nos olhos deles, tocar sem nojo nem medo suas mãos cobertas de musgo, teias de aranha. Passar num susto a mão pelos cabelos, reais ou não. Deve-se sempre com a doçura e paciência possíveis nessas situações, mudar rápido de assunto. Ou cair no poço.

Caio Fernando Abreu - PEQUENAS EPIFANIAS

Laerte

2009-07-16T16:24:00.000-07:00

Laerte com seus quadrinho dá de dez em muitos pretensos escritores. Inclusive eu!!!

2009-07-16T16:12:00.000-07:00

Filosofia na varanda

2009-07-13T18:38:00.000-07:00

Márcia Tiburi, escritora. Filósofa, sem frescuras de ter essa denominação. Esta mulher é incrível. O que ela disse em entrevista para o site G1, sobre filosofia e literatura, carimbo meu dedão e concordo escancaradamente. Trechos:

"Não trabalho com “A Filosofia”. Esta é como “A Literatura”, ou seja, são as formas prontas do pensamento e da escrita. Eu prefiro a invenção: filosofia como potência, literatura como criação sempre renovada. Por isso, popularizar também não é um bom verbo. Mas imagino que mostrar às pessoas que elas podem ser donas de seus próprios pensamentos, isto para mim é fazer com que se entre em contato com o poder que luta contra as ideologias. O poder do pensamento que se fará ação e que nos trará novas liberdades, ainda que elas sejam trágicas".

(...)

G1: Se pensarmos no papel que filósofos/intelectuais engajados, como Sartre, tiveram no passado, você não acha que a filosofia perdeu um pouco de ambição, limitando-se a uma reflexão passiva, sem intenção de transformar a realidade?

MARCIA: Você volta a falar de “A Filosofia”. Eu prefiro falar de “filosofias’, “nossas filosofias”, “potências filosóficas” etc. E, ao contrário, penso que estamos vivendo uma revolução sutilmente democrática. Sartre foi bacana abrindo a filosofia para o cotidiano. Marx falando que ela deveria ser mais prática do que mera teoria. Adorno mostrando que a teoria é uma forma de prática. Hoje, abres-se o espaço para que “filosofia” seja algo que possa fazer parte da vida. As pessoas temeram a complexidade do pensamento e abdicaram de pensar por conta própria. Hoje esta vontade de pensar, de entender, se renova. Eu faço o que quero em termos de filosofia. Isto pode incomodar, mas pode também ajudar, pode atrapalhar ou promover ações justas. Eu penso que o papel de quem se dedica à filosofia, seja como estudo isolado, seja como trabalho social, é provocar pensamentos e com eles o diálogo entre todos. O filósofo em nosso tempo deve ser também um comunicador das possibilidades do pensamento como arma que nos liberta de ideologias: seja o capitalismo e o consumismo, seja o conservadorismo ou qualquer messianismo. Isto é, a tarefa do filósofo é a crítica.

Caderno de Visitas

2009-07-13T18:29:00.001-07:00

Quem andou varandeando por aqui e deixou marca:

Aô Varandeador

gritando)"Donde há dor?
Donde estamos nós?
Apertemos os nós dos bambus:
e construiremos uma varanda solidária."
(inspirado na bonita varanda do blog)

Renan Rovida

---------------------------@--------------------------

-Eu?

Eu não vou co-mentar...

Nem co-mentir.

Deixe que eu minta só-zinho.

Eu so-nho.

Eu dur-mo.

Eu dor-mi. Eu dor-fá. Eu dor-sol.

Eu acor-do. Eu acor-dei.

E daí?

Eu não fiz ba-rulho

nem embrulhei o meu ba-ralho.

Esse é o meu tra-balho.

É o meu ofí-cio que

não é fá-cil, não.

Va-leu meu ir-mão, Ta-deu!

Eu-rico.Eu-rimo.Riu, meu!

Eu?

Eurico, eternamente (Eurico de MarcosJardim)

---------------------------@--------------------------

Essa ganhei de aniversário:

Felicidades!

não só hoje, mas sempre!

muita Criatividade!

não só hoje, mas sempre!

muita prosperidade!

não só hoje, mas sempre!

muito equilíbrio!não só hoje,mas sempre!

tudo de bom!não só hoje, mas sempre!

paz,luz e harmonia hoje e sempre!

Marcinha Luna

Poemas ao molho

2009-07-13T18:03:00.000-07:00

-------------------------------@----------------------------------

Do lado de Fora

2009-07-03T08:25:00.000-07:00

Joana chegou em casa cansada. Duas horas de viagem do trabalho até lá, o sono pesando mais que antes. Jogou a bolsa sobre a mesa e dirigiu-se à porta da cozinha, fazer um chamego na cadela que arfava no quintal. Antes que pusesse os dois pés no espaço, não conteve o susto: uma barata dançava com as patas para cima, agitando-se num contorcionismo. A mulher tinha pavor daquele inseto eterno (dos dinossauros até depois do apocalipse...). Voltou ligeira, gritando o nome do marido: - Carlos! Este não estava em casa, o que seria agora, então? Pensou em deixar a barata lá, mas cogitou a possibilidade dela conseguir voltar à sua posição de andarilha e entrar na casa. Cheia de coragem, Joana pegou o inseticida, aproximou-se cautelosa e disparou contra a cascuda, que tremeu e logo estancou.
A sensação de coragem arrepiou os pelos do braço da mulher. Sentia-se uma heroína, se podia enfrentar uma barata, poderia desafiar qualquer imprevisto da vida. Menos uma outra barata correndo em sua direção. A primeira intenção foi correr e gritar, porém, desviou-se do inseto tonto e borrifou o veneno. Assim era mais fácil, não precisava ver a pasta que fica uma barata quando amassada. Esta se revirou, jogou as patas para cima, dançou e morreu. Como fim de campeonato, Joana ergueu o frasco de inseticida feito uma taça. A vitória não foi comemorada por muito tempo. Outra delas a observava, duvidosa entre correr, voar ou apenas continuar na observação. Optou por............................a liberdade a paralisou; a barata torceu as asas, avançou na direção de Joana que, com um grito de guerra, jogou dez segundos de spray na vítima.
Enquanto contabilizava os mortos, a mulher relembrou os tempos de colégio religioso, o padre franciscano falando do amor à natureza e tudo que nela há. Por um segundo, enquanto procurava, quem sabe, por um ataque aéreo, chegou a ter pena: não era culpa delas se tudo o que lhes sobrava era o esgoto. Foi a civilização que chegou quando elas já corriam, construiu sua cultura em cima delas, não respeitou o espaço natural, o equilíbrio lógico do universo que um grego ou um chinês disse ser o que mantinha a ordem. Joana observou de volta os últimos momentos de agonia do bicho e decidiu: se deus existe, todos os bichos são obras sua. Quase começava uma oração quando outra delas, próxima de entrar na cozinha, desafiou a gravidade e se pendurou na porta:

- Filha da puta...

Jogou o veneno, a barata caiu, mas continuou sua corrida para salvar a casca. Mais veneno e nada desta morrer. Era das brabas! Só uma atitude drástica poderia resolver aquela situação. Com nojo, Joana levantou a perna esquerda, trocou pela direita, postou-se sob a moribunda e, lentamente baixou o pé. Talvez pelo susto de sentir o peso de algo maior e incompreensível, quem sabe, o fato é que a barata fez meio giro em torno de si, e morreu.
A mulher concluiu: - todos os bichos são obras de deus, mas num momento de distração o diabo criou as baratas!
Recolheu com a pá as mortas, colocou-as num saco de lixo e deu um nó com raiva que estrangularia qualquer penitente. A cachorra assistia tudo do seu canto, indiferente ao que acontecia. Assim acreditava a dona, que se achegou para o carinho. Entre as patas da vira-lata, uma barata jazia. Morta, sufocada por patas brincalhonas. Joana gritou, espantou a estimação e, por via das dúvidas, borrifou um poço do líquido na cascuda.
Entre mortas e convalescentes, Joana exterminou vinte monstros escrotos e pestilentos. Sentia-se orgulhosa, tinha agora a responsabilidade pelo extermínio de uma comunidade de temores. Vitoriosa, enfim encontrara-se no mundo, encantada com o poder de decisão da morte.
Lavou rapidamente o lugar, tampou o ralo, certificou-se da inexistência de algum exército, trancou a porta e foi ao banho. Demorou algum tempo no chuveiro, tirou da pele o cheiro de veneno – que não estava ali -, a lembrança delas. Mais uma que assassinasse já não teria certeza se não dormira no trem e se debatia num pesadelo. Já trocada, o marido ligou e avisou que estava a caminho, não mais que cinco minutos. Foi até a cozinha preparar algo para comer e logo dormir, dia longo na escola, as crianças agitadas mais que o normal, precisou gritar.
Uivando, a cachorra lembrou-lhe da ração. Joana pegou o saquinho com os biscoitos miúdos e coloridos, armou-se do spray, por precaução, e abriu a porta. No quintal, a pequena tremia espremida num canto, sem latidos. Ocupando o resto do espaço, outra barata, três metros de altura e proporcional de largura. Sobre as patas, babava e emitia uma espécie de ronco. Joana jogou a ração no canto, fechou a porta com ânsia. Quem sabe, dormindo, passasse.

Diário de viagem

2009-06-16T07:33:00.000-07:00

Macuco é bairro com estrada de terra, na cidade de Valinhos.
Tem pedaço de chão onde o lago dá bom dia à quem acorda nos chalés.
Outono pinta noite cheia com lua fria.
As pessoas sempre falam com gosto nas palavras..
Lá pergunto ao homem simples, de voz pequena, e rosto afundado no boné:

- O céu daqui é limpo?
- É...
...
- E este lago, dá muito peixe?
- Peixe tem pouco, mas quando chega a noite, o que dá de estrela...

De onde vem o som

2009-06-10T19:15:00.000-07:00

Saí de casa pela manhã cheia de sol frio e nada indicava que meia hora depois a chuva viria de vez nesta quarta-feira cinza. Feriado prolongado batendo na porta e a chuva cortinando a minha viagem. Deixe estar. Let it be, let it be. Me vingo contemplando a chuva com alegria, que não adianta sofrer muito, é preciso sofrer bem, como dizia Mário de Andrade. Vou me distrair olhando intimidade alheia, cartas de Clarice Lispector e Fernando Sabino sobre os mistérios da criação artística. Sobre os mistérios da vida.
E por falar em vida, sábado agora faz onze anos que minha mãe morreu, num sábado de feriado prolongado. Mas sem melancolia, até porque fazer poesia sobre mãe, diria meu professor de redação, é a coisa mais cafona que existe. Na verdade me lembrei dela não por sua partida (para onde?), mas porque conversávamos, Valéria e eu, sobre músicas de origem. Assunto amplo. Qual origem?, nascimento, casamento, dores, origem do mundo? A música de origem do mundo seria o eterno sinal que o big-bang emite pelo espaço em ondas ultra-secretas, ou seria o ressoar do sono de Vishnu, ou o verbo repetitivo da gênesis? Mas estou divagando e fugindo do assunto. Como eu estava dizendo, fiquei pensando em música de infância, quem sabe uma canção de ninar ou da creche. Algumas surgiram saltando na memória, como a da pulga e do percevejo, ou as cantigas de roda corre - cotia, fui no Itororó e deixei a morena (se era linda, porque não levei?). Mas estas eram cantigas comuns, isto é, todo mundo em algum momento da existência cantou isso, não me parecia nada marcante. Repeti comigo outras coisas que minha mãe cantava, e ela cantava o tempo todo.
Cantarolei era um garoto que como eu...
Murmurei para o rei do gatilho, Kid Morangueira (quem não conhece que procure)...
Vieram conversando Papai Walt Disney e Monteiro Lobato, os dois varandeando no sítio...
Foi quando surgiu aquela letra tão sem ritmo, mas tão incrível. Algo que minha mãe cantava e guardei comigo para momentos de cabeça vazia ou distração. Procurei no oráculo dos nossos tempos, o Google, a origem da minha recém-eleita música de origem. Ele não conhecia. E se ele não conhecia ninguém mais saberia, que puxa! Perguntei então pra minha tia, irmã da mãe, sobre a cantiga. E ela não só sabia de cor, como cantou comigo e me deu sua explicação: era música cantada na escola infantil no tempo em que minha geração anterior a frequentava. Isto é, era a música de origem da minha origem. Ufa. E era assim:

“Era noite, o sol nascia
um velho bem moço
calado, dizia
que o mundo
é uma bola quadrada
que gira parada
em torno de si”

Esse poema ensina a anti-lógica, o mundo das possibilidades, manda Aristóteles ir cuidar do jardim e deixar de pensar besteira. Me ensina a origem de olhar para o mundo com o olhar torto da poesia. E rememorá-la me fez entender que está tudo certo chover quando nada aponta para isso numa manhã de sol frio.

Ou seja

2009-06-09T07:20:00.000-07:00

Varandear é dedo de prosa. É convidar amigos pra ficar olhando o tempo. É costurar assuntos, começar por filosofia e acabar em episódios de seriados mexicanos. Varandear é juntar pedaços de vidas, é tomar café de tarde, jogar cartas, escrever cartas, entrever artes.

Varandeando é onde ando onde tu andas. Ficar atarantado, desnorteado, achado, mexido, muxoxo. Varandeando é chulo. É teatralizar pequenos gestos, poetizar grandes protestos, chamar quem já foi, receber quem se achega: ôôôôpa!

Isso é varar idéias, ascender nuvens, variar diálogos. É fazer uma pausa, pousar na varanda e pensar experiências. Varandeando cantando amores, suores, pudores, onde tu fores, não só flores. Varandear é depositar passagens, palavragens. Varandeando é palavra.

Uma Palavra

(Chico Buarque)

Palavra prima

Uma palavra só, a crua palavra

Que quer dizer

Tudo

Anterior ao entendimento, palavra

Palavra viva

Palavra com temperatura, palavra

Que se produz

Muda

Feita de luz mais que de vento, palavra

Palavra dócil

Palavra d'agua pra qualquer moldura

Que se acomoda em balde, em verso, em mágoa

Qualquer feição de se manter palavra

Palavra minha

Matéria, minha criatura, palavra

Que me conduz

Mudo

E que me escreve desatento, palavra

Talvez à noite

Quase-palavra que um de nós murmura

Que ela mistura as letras que eu invento

Outras pronúncias do prazer, palavra

Palavra boa

Não de fazer literatura, palavra

Mas de habitar

Fundo

O coração do pensamento, palavra